Procura-se

Pessoas por pessoas
Mãos enérgicas
Toques sem retoques.

Procura-se pessoas
Que choram
Que se desequilibram

Procura-se

Pessoas que desejam
Que sentem medo
Que se perdem no meio

Procura-se
Instintivamente.
O anseio pelo cheiro de gente viva.

Procura-se
gente que transborda.

Abdico de gente
Que retoca
Gente obsessiva
Gente que ostenta um perfume nauseante,
e medíocre do sagrado.

Essas de personalidades
suprimidas

Abdico-me

Desintegração

Há no canto do peito
Calos
Infeccionados.
Bactérias que proliferam e atacam a fé
dos meus santos contidos.

Há em cada canto ínfimo
espinhos.
Metáforas esquecidas
Sentimentos indefinidos.

Não há santo.
Não há milagre que se possa operar.

Há em cada íntimo
Uma ausência de vitória.
Que nem mesmo a contração sugere a memória.

No meu mercado de alusões
Eu não sou santo.
Da minha existência não há milagres
Somente um sopro que ainda sopra
Sufoca a suprema sinergia anímica
Desta alma contida.
Desta alma velha que ainda chora.

- David Oliveira