De toda matéria bruta.

De tudo que nasce, mesmo em pedra dura

Do todo pouco que grita

Em toda atmosfera contida

Por toda alma embevecida...

Em todo ser que inspira.

Dita cruel,

Inconsequente

Doentia!

De toda neurótica enraivecida,

De toda doença mal consumida

De todo coração em febre

De toda angina ressurgida, 

Em todos os sulcos,
Peles 

De toda poética,

Traumática
De toda retórica
desconcertada.

E de todo fluxo
Nas válvulas contidas
cardíacas

Escrevo estes versos
Por esta alma.

Como quem assombra
O cerne desta extrema
Infecção
De nome,
Poesia.

Desta alma desatina,
Desiludida,
E hipocondríaca.

Quimera

Ilude-se

Já é tempo.

A poesia não salva. 

Ela se míngua

Se desgraça

E te extrai

Sem beiras 

À realidade,

Que te cega

Em náuseas.

Nem mesmo suas veias frias

Nem essas vozes 

Das entranhas escuras

São salvas.

Ilude-se

Alma falha.

Não vê que tento expurgar

As impurezas desta matéria

Estranha!?

Não vê que sofro

Com esta realidade

Doentia!?

Vamos, Ilude-se

Alma tola!

Alimente este câncer
Que se multiplica
Pela escrita.

Que se multiplica
Pelo silêncio
Da fala.

Pela dor
De uma alma
Miúda
E calada.

Eu poderia ter dito não.
Ter detido,
ter lhe suprimido.

Eu poderia gritar com meus medos,
Assustar suas alegrias
despertar sua dor.

Eu poderia conter a fraqueza.

Agora estou aqui
em mim,
observando
minha ofuscada luz.

Agora estou aqui,
com medos infantis,
e uma bipolaridade inventiva.

Estou aqui,
habitado pela mãe natureza.
Altamente destrutiva.

Que semeia
a escravidão
das minhas falhas tentativas de compor versos.

De explorar meus inversos.

Agora estou aqui,
e aqui já não se fala
do afago que cala.

Nem mesmo da insanidade
que consola
esta alma sagaz
que aflora
Alada..

Esta terrível alma desajustada...

Que deteriora
a aurora
dos que vêem as coisas,
todas,
em forma.

 Aqui, se cala.