Quimera

Ilude-se

Já é tempo.

A poesia não salva. 

Ela se míngua

Se desgraça

E te extrai

Sem beiras 

À realidade,

Que te cega

Em náuseas.

Nem mesmo suas veias frias

Nem essas vozes 

Das entranhas escuras

São salvas.

Ilude-se

Alma falha.

Não vê que tento expurgar

As impurezas desta matéria

Estranha!?

Não vê que sofro

Com esta realidade

Doentia!?

Vamos, Ilude-se

Alma tola!

Alimente este câncer
Que se multiplica
Pela escrita.

Que se multiplica
Pelo silêncio
Da fala.

Pela dor
De uma alma
Miúda
E calada.