Meu corpo mudo
Transmuta.
Tem um humor silencioso
Vive a glória da ilusão translúcida
Perfeitamente desarmonioso

A pele feita por matéria frágil,
Venera este tecido que repele
E transforma em áspero
Todo contato exposto.

Meu corpo não pulsa.
Está cheio.
Excede de devaneios
De inversos sujos que atravessam a náusea
Da plena vida primária.

Violentou o absoluto.
Numa entrega ao anseio natural da antiforma
Do homem que encerra toda vocação física
Que respira e respira
Numa eterna obsessiva compulsão humana.

Não. Meu corpo corre.
E agora é oco.

Dele não há ordem
As portas estão fechadas.
Assumiu o antes tudo
Como pronome indefinido.

E da natureza
A palavra está no lugar.
A pele sintática testemunha os instantes dos inexpressivos versos plásticos.

Manifesta o mergulho na matéria fina
Numa tentativa de se tornar apenas o sumo impessoal
Deste fruto conceitual; vida.