Em humilde ato
Aceito a quimera
que habita os poetas.

Doença
que assombra a essência,
que permuta o estado mórbido
da alma humana.

Que aflora a perspicácia
que deteriora a luz remanescente
que, por hora, desobstrui poros incandescentes.

Que escarra uma lírica suja
e mal amada.

E mesmo,
mesmo que o corpo fale
e repudia a minha literatura...

Ainda sei que a alma transmuta.
Que na sucção nunca satura.
E que na antropofagia
encontro o refúgio do corpo que expulsa.

Resolvi, não sempre, mas somente hoje, destilar poesia.

Mesmo que agressiva, decidi amputar órgão da dor.

Somente hoje desespero versos.

Refugio-me em incertos e, quem sabe, assolo os cânticos certos.

Hoje abstenho-me da filosófica, das retóricas de paz.

Despejo a emoção animalesca irracional.

Minhas fontes modernas e agressivas.

Aqui, jaz o emocional.

Despejo o cântico da calma.

Cansado, defunto

Retrocesso a dor

Como um verto da alma.

Hoje volto mutilado.

Sou verto.

Reverso.

Sou verbo.

Hoje não liberto demônios.

Pelo contrário, os guardo.

Pelo inesperado

O incerto, pela chama os trago.

Hoje trago a voz.
Esfumaçada, transparente 
Desvirtuosa, só. 

em cinzas deposito

uma alma atroz. 
No poema 
Canto um plural

em espiral.
Um vez, somente, só.

Sou o que penso.
Penso sobre o que sou.
Na atmosfera fria, externa, sou o que posso ser.
Mesmo louco, apesar de pouco
Sou o que quero.
Querer, ansiar, sempre é pouco.

Sou esporro.
Gentil, singelo,
atroz,  tépido.
Sou na verdade a voz que não cala.
A voz que não diz.
Sou eco de mil vozes.
Sou toda a voracidade envelhecida.

Sou, talvez, a escuridão fosca
Um requiem.
Um verto.

Sou um homem comum,
no tédio.
Sou incomum na criação
Sou como um, no reflexo.

Para quem sabe,
Sempre sendo
Soube quem sou.
sabendo que o saber
é ilusão de crer.
De quem crê. 
É ilusão. É a morte do que sou. 

Tempo que o corpo corrói
Na substância quase invisível
Da alma humana.

Doença marcada na pele
Marcas que antecipam
Um sentimentalismo crônico

Indivisível.

De um homem que inventa
mundos.
Que inventa amores, que inventa vida.

Homem que inventa ser homem
Na certeza de que o inventar
Não é ilusão.
É certeza. É fato.

É compensação.

A doença na pele
Esfola.
Antecipa-te ao real
Surpreendentemente sensorial.

Sob a pele,
Além de sebo,
há vida.

Cansado,
os olhos enebriados pesam
como esferas frígidas.

deterioro o corpo.
Na violenta repressão.
No violento esporro
escarro o fôlego.
maltrato meu intimo

o insano
inconsequente
amado e louco.

O meu corpo pesa
uma pequena moléstia.
Choro como um doido...
Canto como um amado
Amado e louco.

Minhas palavras cuspidas
sem filtro
transformam o fragmento
num pequeno esgoto.

Esgoto de um eu
com sentimentos loucos.
O meu corpo pesa.
A minha flora murcha

Aqui, do lado de fora
volto a pisar em pedras.
Volto a pensar em feras.

O eu, de um corpo pesa.

Avesso o inverso
Há o ver, ver dos incertos.
(Há o canto desenfreado
das flores secas no deserto)
Há restígios de um desespero
Afagado pelo clamor do amado.
Há nuances no diálogo...
Há
e, se ainda há...
Ecoo sonoras angústias
Sonoros sopros afogados
Num perpétuo gozo.
Sonoros, sólidos,
no temor do ócio.

Engano

Se oponho as informações contidas
Nesse pequeno fragmento
É porque o corte
Dessa pequena folha
Feriu-me desejavelmente.
O meu silêncio, e
talvez,
minha fuga
teimam a essência do que me tortura.

As chagas harmoniosas afloram
O ímpeto desastre da alma
sem arranjo
Sem canto, sem encanto.
Talvez, somente talvez
Eu pudesse supor melodias harmoniosas.
Talvez por hoje eu pudesse
Se eu fizesse,
retornar o que me apavora.

Mas não.
Minha voz já está funda, tão funda
Que perdeu-se no limite
Sem que eu me desse conta.
A voz que vos canta é
em suma
A voz ecoada dos gritos
Que se desencanta.